第3章

暴雨砸在周家后巷的铁皮雨棚上，像有人用铁勺一下下刮着锅底。陈锐蹲在垃圾桶后，快递服被雨水泡得发沉，贴在背上，凉得像贴了块冰。他左手攥着硬盘，右手按着右肋——那里还渗着血，是上周被周屿的人踹的，没去医院，自己买了碘伏和纱布，在出租屋的镜子前，一边吐血一边缠。

他抬头，看见周砚的窗。

灯亮着。人站在窗边，手里擦着一把枪。老式六四式，漆皮剥落，弹匣空着，但枪管亮得能照出人影。陈锐认得那把枪。三年前，周砚当队长那会儿，枪套上还别着一枚铜质警徽，后来被摘了，说“不适合再戴”。

陈锐没动。他不敢按门铃。

他怕周砚开门，看见他，转身就走。更怕他开门，看见他，扑上来掐住他脖子问：“你为什么改数据？”

他想起那天在证物室，周砚没接U盘，转身就走。他跪在地上，头撞墙，没喊疼。他想死，但不敢死。他怕死了，这硬盘就真成废铁了。

雨声大了。他把硬盘塞进一只旧蓝牙音箱——是去年在二手市场买的，外壳裂了，喇叭漏音，总在半夜自动播放《小城故事》。他记得周砚小时候，周棠爱听这首歌，周砚就偷偷攒钱买了一台，放在她房间。后来周棠出事，那音箱被周屿扔了，说是“晦气”。

陈锐把音箱推到周家信箱口，轻轻一送，它滑了进去，卡在信件堆里，没发出声音。

他转身，踩着水洼离开。鞋底沾着泥，右脚的划痕又深了一道。

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次清晨，周砚在客厅里抱着音箱跳舞。

他穿着睡衣，光脚，头发乱得像被风吹过的稻草。音箱里没声音，但他跟着节奏晃，左脚踩右脚，右脚踢墙角，嘴里哼着不成调的曲子，哼着哼着，眼泪就下来了。

“疯子又开始了。”周屿站在楼梯口，手里端着咖啡，语气像在说天气。

林素贞坐在轮椅上，盯着他，嘴唇动了动，没出声。

周棠的旧毛毯还搭在沙发扶手上，灰扑扑的。周砚突然停下，把音箱抱得更紧，脸贴在音箱外壳上，像在听心跳。

“爸……爸的公文包……”他忽然说，声音哑得像砂纸。

周屿皱眉：“你爸死了七年。”

周砚没理他，继续跳。跳到墙边，突然蹲下，手指抠着墙皮，指甲缝里嵌了灰。

保姆端着药进来：“周先生，该吃药了。”

他没接。药片在掌心滚了两圈，他张嘴，一口咬下去，血从嘴角渗出来，顺着下巴滴在地毯上，洇成一小片暗红。

他没擦。他爬起来，走到书房，用血在墙上画了一个数字：**703**。

那是周屿办公室的门牌号。

他画完，转身，又去抱音箱。这次，他把它抱回卧室，锁上门。

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半小时后，他拆了音箱。

外壳裂口处，他用指甲抠了三分钟，撬开电池仓，里面夹着一块黑色硬盘，边缘沾着一点涸的血渍——和陈锐塞给他的U盘上的一模一样。

他盯着它，没动。

窗外，雨停了。阳光斜切进来，照在床头柜上那张泛黄的照片上——周棠穿蓝裙子，站在法院台阶上笑，手里举着“公益法律援助”横幅。照片背面，是周砚当年写的字：“棠棠，你替人说话，我替你扛刀。”

他把硬盘进旧笔记本，开机。

屏幕亮起，加载进度条缓慢爬行。

他没等。

他拉开抽屉，取出那沓从垃圾场翻出来的笔录复印件——“周屿代签”四个字，墨迹晕开，像血化了水。

他把硬盘和纸并排放在桌上。

屏幕终于加载完毕。

文件夹名：**20210417_周棠案_原始监控_未删减**。

他点开。

画面是周屿办公室。时间：2021年4月16，晚8:47。

周屿坐在桌前，手里拿着一支钢笔——和周棠被指控受贿的那支一模一样。他低头，把钢笔放进一个牛皮纸信封，封口处，用火漆盖了个章。

章是周家的家徽——一只衔着橄榄枝的鹰。

他把信封放进抽屉，然后，按下手机通话键。

“喂，王局，”他声音温和，“笔录……按我们说的，签了。”

画面里，他转身，拉开抽屉，取出一份文件——是周棠的医疗记录，署名栏，赫然是“周屿代签”。

周砚的手指，停在鼠标上。

他没动。

他盯着屏幕，盯着那个章。

他想起林素贞在养老院，手指抠着皮箱夹层，纸张从指缝滑落，掉进洗衣篮。

他想起陈锐在证物室，血滴在地上，没声音。

他想起苏禾在财务室，键盘敲得飞快，屏幕弹出警告：“异常登录——IP：周屿书房”。

他闭上眼。

再睁开时，他点开另一个文件夹。

**周棠狱中通信记录（加密）**。

他输入密码——是周棠的生。

文件夹里，有七封信。

第一封：**“证物袋的拉链，是右向锁。”**

第七封：**“你不是第一个替罪羊。”**

他点开第七封，附件是一张照片——周棠在狱中写的字，用牙膏写的，背面，是苏禾的笔迹，潦草一行：“你替他背的黑锅，有人在找证据。”

周砚盯着那行字，看了整整一分钟。

他关掉电脑。

起身，走到窗边，拉开窗帘。

阳光照进来，照在墙上那道血写的“703”上。

血已经了，颜色发褐。

他没擦。

他转身，从床底拖出那只旧皮箱——林素贞塞进洗衣篮的那一只。

他打开，里面空空如也。

只有角落，躺着一枚铜质警徽。

他记得，那是他辞职那天，亲手摘下来的。

他把它攥在手心，金属边硌得掌心发疼。

手机突然震动。

一条短信，来自未知号码：

**“你替他背的黑锅，有人在找证据。”**

他盯着那条短信，看了三秒。

然后，他把手机塞进皮箱，合上。

他没哭。

没喊。

他走到玄关，穿上那双鞋带用铁丝系着的旧鞋。

推门出去。

阳光正好，照在信箱上。

信箱里，还卡着那只音箱。

外壳裂了，喇叭漏音。

风一吹，它轻轻晃了晃。

像在唱歌。